Estaba recordando esos bares de pueblo con terraza cubierta con una parra. En la terraza, mesas metálicas en las que redoblan fichas de dominó como en una tamborada.
Cada mesa tiene como muebles un cenicero y los vasos, con infusiones con más alcohol que té, y las cuatro sillas que ocupan esos entrañables abuelos y obreros que están exhaustos de piropear a lindas muchachas y de poner algún ladrillo. Si te pones a cierta distancia se aprecia a simple vista y olfato, una neblina grisácea del humo de pitillos y de algún que otro farias, inhundando la terraza a modo de smog londinense. Y como guinda, si prestas mínima atención, puedes disfrutar, según la mesa, interminables debates sobre agricultura, alguno de política y el que más invade el lugar, los insulsos enfrentamientos sobre fútbol, en los que todo el mundo lleva la razón pero nadie atiende a ella.
Ya casi no se ve esa imagen.